Ничего похожего не испытывала уже очень давно. Так погружалась в книгу в последний раз только в детстве. Странное состояние, когда почти бежишь домой, прижимая к груди жёсткий переплёт. Быстрее, ещё быстрее, чтобы продолжить, чтобы не останавливаться. Три последних часа на работе пролетели со свистом. Я откровенно забила на работу, по совести. Я читала, не в силах оторваться даже на перекур, не заметила, что пора ехать домой. Кислицына меня одёрнула и вдруг испугалась. "Что с тобой?" Я улыбалась как абсолютная кретинка, глаза абсолютно шальные, ничего не видят. Т.е. видят, но совсем не то, что должны.
Я очень часто слышала это название, но никогда не придавала ему значения. Никогда даже толики любопытства не просыпалось. Сейчас счастлива до розовых соплей, что ни черта не знала о сюжете, что скука толкнула меня открыть эту книгу, которая оказалась настолько... моей. До дрожи. Моё, до последней капли.
Когда мне втирали, что Твин Пикс, мол, классная вещь, я тупо пожимала плечами. Всё что могли о ней рассказать, что какую-то девку убили и непонятно кто. И что вообще ничего не понятно.
Кислицына жалуется, что после прочтения её мучают кошмары. Постоянные.